Кто я?
Несправедливость жизни! — я кричала
И, негодуя, громко возмущалась
Тем, что меня не поняли, забыли,
Мой труд не по заслугам оценили.
Обидели, лишив достойной славы.
Как все не справедливы и не правы!
Меня! Меня! Обидели меня!
И вдруг вопрос: а что такое я?
Что я за птица или что за цаца,
Что все должны со мною здесь считаться?
Ведь не таких как я нещадно били,
Изгнали, осмеяли, оскорбили.
Не оценили и оклеветали.
И честное их имя в грязь втоптали.
Они несли полезное святое
И в массе мир подошвы их не стоил.
А я в грехах от головы до пят,
Но чувства к справедливости вопят.
И гасит горечь мирный дух прощенья…
И тут встаёт перед глазами профиль.
Того, Кого распяли на Голгофе.
Весит Он на пронзённых сухожильях
И шепчет что-то, делая усилье.
Чело в проколах, частых и глубоких.
Глаза полузакрыты, впали щёки
В плевках засохших, что смешались с кровью,
А Он глядит на палачей с любовью
И просит нежно: Отче, им прости.
Не знают Твоего они пути…
Когда я услыхала этот голос!
И я теперь сама себя стыжусь:
Неужто я безгрешней, чем Иисус?
Вера Кушнир.
